Лепка заходит в мастерскую напевая невозвышенное "я его слепила из того, что было".
опять не стихи, а попса какая-то!
садится за гончарный круг, еще не зная что получится.
касается глины и превращается в сурового мастера. И пока руки совершают медленные, почти ритуальные движения, сомкнутые у переносицы брови напоминают ей о купленном в очередной раз массажёре гуаша.
ну когда я уже начну делать массаж лица каждый день, не забивать на рутинный уход и читать стихи вместо странных песен?
некоторая истеричность матры забирает от вас такие эмоции как обесценивание, внутренний шантаж, а также нивелирует признаки синдрома самозванца